Desde siempre, por siempre y para siempre nos ha fascinado la colusión de fuerzas que se genera alrededor de una mesa recién trapeada y con un cenicero vacío encima. Está de más decir que estas fuerzas pertenecen en un principio a los comensales y luego toman forma propia, algunas veces la nombran bohemia

Si, ha muerto La Tita.

Volver a casa es el placer infinito y final de cualquier viaje. Eso si se tiene una casa, eso si se aprecia el viaje en su totalidad y no se piensa en la llama hogareña hasta el mismo momento de llegar a ella. Pero algo distinto ocurre cuando se encuentra esa llama en otra casa. Un destello especial (de madre quizás) en la puerta, en las paredes y en los utensilios de otra casa, un amor invisible en los ojos de quien ha presenciado cómo su casa ha servido de hogar a tantos.

Me estoy adelantando, quizás no era su casa, quizás no era su impresión, pero en eso consiste justamente esta crónica, en las conjeturas. Recapitulo.

Creo en Dios Padre Todopoderoso. Cuántas mayúsculas tiene esa frase de mierda.

Creo en los momentos creativos, creo en los penales, creo en las mitades de las escalas, creo en los comerciales cortos, creo en las películas malas, creo en el olor a pan, creo en los perros tontos, creo en las fotos antiguas, creo en el arte callejero, creo en los fracasados, creo en las ciruelas tibias, creo en los arcos de piedra, creo en las fortalezas de libros, creo en los sueños desesperantes, creo en los monosílabos, creo en las colecciones de libros, creo en los cachureos, creo en los discursos vacíos, creo en la luz de agosto.

No se olviden de Cabezas. Quién cresta es Cabezas, se preguntarán los poco informados de la historia reciente de las democracias latinoamericanas, los que aún creen que después de Videla y Pinochet, después de Banzer y Stroessner, después de Somoza y otro que se me queda por ahí, vino la democracia tal y como la habían pintado. Con libertades de opinión y protesta. Con voz y voto.  Porque Cabezas fue un fotógrafo argentino que no pescó mucho cuando le dijeron que no tenía que sacarle fotos de denuncia a algunos políticos, empresarios y menos a jefes de policía. Y Cabezas fue asesinado. No así no más. Fue raptado. Fue torturado. Fue acribillado mientras se encontraba amarrado. Fue dejado dentro de un auto en llamas. No se olviden de Cabezas.

Yo quedé con la guata en la mano y con más sed que la cresta.

Yo desperté en la cárcel de Limache con un maricón mirándome fijo.

Yo bailé wachiturro en el escenario y me gané una guayabera floreada.

Yo rompí mi record de 7 terremotos al hilo.

Yo dejé el trago, ahora sí.

No es un secreto que en La Ultima Papita nos gusta el folclor.  Nos gusta la empanada y el vino tinto. Nos gusta el populacho y nos gusta la política.  Nos gusta cantar fuerte y tarde en la noche. Nos gusta la cumbia y el vaso lleno. Salud.

Sabemos, desde tiempos inmemoriales, que el folclor acuna todos estos, nuestros gustos. Y que de la mano, quizás un poco más, abrazado quizás al folclor, va el nunca bien ponderado trago (shrago para los amigos).

Quien ha leído con cautela se va dando cuenta hacia dónde vamos ¿no?. Salud.