No es un secreto que en La Ultima Papita nos gusta el folclor.  Nos gusta la empanada y el vino tinto. Nos gusta el populacho y nos gusta la política.  Nos gusta cantar fuerte y tarde en la noche. Nos gusta la cumbia y el vaso lleno. Salud.

Sabemos, desde tiempos inmemoriales, que el folclor acuna todos estos, nuestros gustos. Y que de la mano, quizás un poco más, abrazado quizás al folclor, va el nunca bien ponderado trago (shrago para los amigos).

Quien ha leído con cautela se va dando cuenta hacia dónde vamos ¿no?. Salud.

Los conocí tarde. Los conocí cuando recién empezaban las tomas de las universidades, este año 2011. De conocerlos, no los conocí, pero los escuché. Llegué justito a escucharlos a esa peña de Artes de la PUCV en el Teatro Mauri. Barata y buena la peña. Llegamos justos a escucharlos, con las chelas escondidas en los bolsillos, con las piernas cansadas y con cero peso en la billetera. Se llaman Varios Artistas. Son (o eran) estudiantes de Artes Visuales, unos más dedicados que otros a las artes que entran por la vista, unos más suscritos, otros más pausados (según sus propias palabras, dirigidas a Don René Cevasco en una entrevista que recién hoy reviso). Varios Artistas se etiquetan a sí mismos como música no-experimental. 

Me he quedado navidades enteras viendo cómo el árbol adornado sigue exactamente el ritmo que llevo en mi cabeza. Me he percatado de sus intenciones, de sus planes más ocultos y los he desbaratado a último momento, nunca me la ha ganado, y no será hoy el día; de partida, porque no es navidad, segundo y final, porque me hice vegetariano. Leí un libro (sólo la contratapa y las notas al pie de cada página) y me hice vegetariano. Just like that. El libro se llamaba Comer Animales, de Jonathan Safran Foer, un gringo que me sacó ese axioma que me enseñaron en el colegio que decía así: “Los animales son para comérselos, o para abrigarse”. Un poco cruel, lo sé.

En estos momentos se lleva a cabo una marcha, que aunque se diga que es multitudinaria, que es única, que es pacífica, que es bella, que es buena, quedará en los registros “oficiales” como una protesta violenta, porque de eso se encargarán los medios de comunicación de masas.

Hace un rato, cientos dieron aviso de que se vio a encapuchados bajar tranquilamente desde un furgón policial a dos cuadras de la Alameda y dispersarse entre los manifestantes. Uno más uno es dos. Infiltrados es una palabra fuerte si se relaciona a la fuerza policial.  Usted debe renunciar señor Hinzpeter. Usted debe renunciar señor Piñera.

Como ahora soy famoso, tengo serios problemas para caminar por la calle. Me detienen, se sacan fotos con mi nariz y mi diente picado, se me suben “a lapa” (o como se diga en su pueblucho), me tiran rosas sin espinas, me babean el cuello transpirado de mi camisa de ropa americana. Los menos, me pinchan con alfileres o simplemente se convierten a mi paso en estatuas de sal. Eso pasa cuando uno es celebridad. Cuando a uno lo celebran por celebrar. Cuando era pequeñito, sólo escribía para mí. Me mandaba cartas privadas y ni siquiera me atrevía a abrirlas. Algunas veces las rompía antes de enviarlas, avergonzado de las intenciones que pudiera yo mismo leer entre líneas.

La carátula del disco puede desconcertarte. Puros pulentos, pensarás tú, estudiante que te encapuchas. Puros viejos pasados de moda, pensarás tú, estudiante de primer año cansado de los paros y las tomas. Puros intentos fallidos, pensarás tú, estudiante pesimista y poco observador de la historia. Puros sueños cumplidos y por cumplir, pensará el que ve la carátula y ve realmente sueños cumplidos  y por cumplir. ¿Redundante? Sí, y es que los Rebel Diaz también lo son. Y repetitivos. Pero justamente eso es lo que los hace imponentes. Todas sus acciones y canciones van dedicadas a provocar ese poquito de alma libertaria que nos queda dentro. A agitar. A destrabar. A indignar y despertar.