Ya se me paso todo el día, se supone que íbamos a hacer algo provechoso con mi amigo Rodrigo, pero al final nos fuimos a tomar. El primer schop fue a las 10:30 de la mañana, mientras por el paseo ahumada corrían los escolares escapando del guanaco la garzona sale a mirar y vuelve con los ojos rojos, comentando la cagadita que estaba quedando en la calle. Mejor salir de ahí, no creo que sea un buen lugar para beber a esas horas en día laboral.

-Vamos a un bar como la gente- comenta Rodrigo- Conozco uno acá a la vuelta.

Sigo creyendo que es demasiado temprano para un vodka tónica en el bar central de puente. Sentados en una barra ínfima llena de gente almorzando pantrucas seguimos nuestra conversación, hasta que el mesero se acerca y nos dice que prefiere tener ese espacio con gente almorzando que con un par de zánganos tomando. Expulsados de un bar antes de la una de la tarde, excelente record para el archivo, enfilamos hacia Plaza Italia.

Gracias a jebus, mi socio tiene el trabajo más desgraciado del mundo (embarga a los que no pagan las deudas) y gana harto dinerito. Estamos instalados en la Fuente Alemana, demasiado curados para el gusto de cualquier ser humano decente, un par de lomitos y decidimos que es la hora de la retirada. Cruzando la Plaza de Armas el destino nos lleva a pasar fuera del mítico Caracol Bandera, un tipo de dudosa reputación nos entrega una invitación a “tentación grados 3”, el más fino cabaret de Santiago centro, de seguro está  entrenado en captar ebrios como nosotros. Decidimos conocer el antro antes mencionado, bajamos un caracol híper sórdido, ningún local habilitado, solo se escuchaba en el fondo música fuerte, y damos con la gran puerta del puticlub.

Estoy solo en un lugar del mundo desconocido para mí, bajo de un avión barato a un aeropuerto en el que no entiendo nada, sólo sé que tengo que viajar doscientos kilómetros más en algún tren que sale desde algún lugar de este aeropuerto y volver durante la noche a recoger a mi compañero de ruta, cómo lo hago? Ni idea, por ahora sólo pienso en comer algo, descubro un pequeño supermercado, entro y como soy un turista rata, opto por lo más barato y llenador: galletas. Al llegar a pagar la cajera se da cuenta de la situación en que estoy, sabe que no entiendo NADA de lo que me acaba de decir y en perfecto español me dice “no aceptamos euros”, que mal, todo se va al diablo y el hambre me está volviendo loco, pero justo un

autóctono se apiada de mí y me regala las galletas, “no problem” me dice, le doy un abrazo y las gracias en español, creo que quedó un poco extrañado del abrazo, después me cuentan que ninguno de esos weones son tan de piel como nosotros, en fin, ahora lo más importante, encontrar el tren para hacer lo más rápido posible mi viaje.

Después de buscar infructuosamente una conexión a internet gratuita (iluso) miro un pequeño cartel con un tren dibujado, que fácil ¿no? Sigo sin entender nada, pasajero en tránsito hacia algún lugar, por fin el tren, una chica me mira con cara de extrañeza, me delata mi nerviosismo, pero me decido a preguntarle si el tren iba a Olten (suena como a He-man), estoy en el andén correcto, por fin, la chica se me queda mirando hasta que subimos, después de una larga conversación con el cobrador, entiendo que estoy acostado en dos asientos de primera clase y que si quiero pagar menos debo largarme hacia la clase que me corresponde.