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Nada es de nadie. Ya lo dijo el viejo Parra antes de ir a comprar el pan y lo repetimos acá más fuerte para que escuchen los niños que no votan y que silban cuando les nombran a Piñera. Lo decimos fuerte como canta Kaskivano, para que escuche el ingenuo que pasa por fuera, para que saquemos los pies del suelo y levantemos la mano junto a los nuestros. Puños arriba. Voces más vivas que nunca. Luces bailando alrededor. El mundo tocándose a sí mismo y retumbando sus gemidos en nuestro estómago dañado de tanto tragar mierda. Muchas veces pasó. En el bar La Canción de La Trova, soltaron un Kaskivano descontrolado y cerraron los pestillos. No quedó nadie vivo. Ni nadie lamentándose, vale decir. La noche es la princesa y nosotros los sapos dispuestos a besarla una y otra vez. A gritarle obscenidades al oído. A susurrarle secretos de otras noches y a conquistarla con la voz que no es nuestra. Porque nada es nuestro. Nada es de nadie. Excepto esta presentación que les presentamos, gentileza de los muchachos de Radio Galáctika, grabado en estudios Formas Acústicas el 26 de diciembre pasado y el arte de la portada no es de Picasso, sino que del crack Pititore. |
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Dicen que no hay primera sin segunda ni tercera. Dicen que los pueblos tienen a los gobernantes que merecen. Dicen que más vale paja en mano que guagua llorando. Dicen que ahora hubo un terremoto en Guatemala. Se dicen muchas cosas. Y así fue, acá está el segundo volumen de los cancioneros prometidos. ¿Cómo les fué con el primero? ¿Ya sacaron les temas? ¿Alguien ha visto a Sr. N? |
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Si no tiene dedos para el piano, si no tiene las agallas para decidirse, si nunca lo pensó antes, si no tiene tiempo para los demás, si cree que es una pérdida de tiempo, si piensa “¿para qué hacerlo yo si demás que alguien se pega la paja?”, que pena por Ud. En esta primera entrega le tenemos un cancionero de Kaskivano, el volúmen 1 de una colección que amigos de LUP han creado para el deleite nuestro. Ya basta de Enanitos Verdes, Extreme y Sui Generis en los guitarreos con los amigos por ahí, si hasta a Silvio le tiritan las cañuelas. |
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No cabía nadie más en el subterráneo del Proa (¿Proa 80?) y ya eran la 01.00 am cuando recién se ve a lo lejos el paso lento de Manuel García por Av. Errázuriz. Viene liderando un grupo que completan Camila Moreno, un par de músicos, Kat Frankie y un herido de guer Unas cuecas porteñas dan comienzo a la noche, Faro Puntángeles se luce con un baterista inimputable por ley. Una que otra pareja se para a bailar y parece que vuelve el dieciocho al barrio puerto. Por un rato al menos. Es el turno de Kaskivano, con su voz de guagua enferma y la guitarra de palo nos quiere disuadir de la idea que es clara: está cansado, está a medio motor, está sudando más y se le nota. Así y todo, cumple. Gritos de antología, rasgueos infernales, cauces abiertos de rebelión… pero nos queda debiendo algo. Se quiere bajar rápido. Se siente mal este hombre. Desaparece. Le sigue Poroto de Chile (el cartelito de la entrada decía Rock Étnico y hasta que empieza a cantar, me imaginé un tipo tocando djembe y trompe amplificado), que, aunque hace alardes de la fuerza de su voz (inaudita, esos gritos son puro rock), no logra convencer a todos los presentes. Poroto viene de Puerto Montt. Poroto cultiva un rock que toma a ratos estructura de ritual mapuche. Me recuerda a esos Triburbana de unos carnavales culturales, tocando con trutruca y distorsiones de guitarra al mismo tiempo; claro que eso fue hace cinco años o más. Viene Camila Moreno. Y no solo ella, sino que con banda. Da el nombre del grupo, o de todos: Camila+banda. Pezuñas con Callos (  ?). Y la noche revienta en pedazos, coreando todos canciones de protesta moderna que vienen de una chiquilla con más millones en la cuenta que la canción que ella misma ora. ¡Pero qué importa! Si suena mejor que nunca. ¡Y el paco muere impune! ¡Las botas del señor!
El Proa se pone de pie y casi se incendia cuando aparece Manuel García a escena. Sin él, nada de esto habría pasado, o algo así dice Camila. Así es como lo entiendo. Manuel es el tío regalón de los jóvenes. Y se le nota. Lo hacen quedarse hasta las 4 de la mañana para tocar unas pocas canciones. Es tarde, muy tarde ya. Y mañana hay que trabajar, dicen algunos. El público queda dichoso
luego de un viaje completo de menos a más. Falta Fabiola Machado, pero compadre, no puedo más. Que me disculpe Fabiola. Fue una buena noche en El Proa.
Foto: Gabriela Toro
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Por fin capto. Aunque Santiago no me viene bien (tengo miedo, tengo miedo, tengo mucho miedo), no podía pasar esta víspera del 11 de Septiembre sin asistir al barrio Bellavista.
Les mentiría, pero no. Nunca había ido a esos bares que dicen que son buenos. Y caros. Pero sobre todo con onda. A las 22.15 empezó el huracán, y no dejó cuerda sin cortar ni mesa sin golpear. Es, como dice Mauricio Miño, calor, rabia y acción. Toca todas las canciones que le permite el tiempo. Un poco apurado, un poco cansado, un poco (harto) muerto de sed. Salud. No le quedan cuerdas de repuesto y mira las mesas como pidiendo disculpas. Pero sigue soplando y volando techos, sacando árboles de cuajo, limpiando un poco el aire de esta casa que huele. Las 00.15 y recorremos calles forradas en verde paco, buscando el famosillo Bar El Clan. Sigue por ahí, baja dos cuadras, dobla a la izquierda y ahí a mitad de cuadra. Parece que está tocando Chinoy. He ahí. Las luces nos tiñen las caras y parecemos más zombies de lo que somos. Chinoy ya está tocando y hasta el silencio se calla. Está contando su historia y se acompaña con una guitarra. Minimalista a ratos. Personalmente prefería al Chinoy que manchaba la guitarra con sangre pero parece que este nuevo Chinoy encanta acá en Santiago. Ahí vuelve, a ratos. Valparaíso se toma El Clan. Y aquí estamos. Mientras a pocos kilómetros ya se escuchan bombazos conmemorativos, aquí estamos coreando con los ojos cerrados a Chinoy y a Kaskivano cantando a dúo. ¡Ay, los tíos orgullosos! Se empieza a despedir Chinoy y pareciera que quiere presentar a su banda, humilde: nos va a presentar a todos. Humoristas de mentira, los que lo rodean intentan llamar su atención. Pero él no tiene ojos para nadie. Está viviendo en su propia melodía. Estos hermanos son una canción por sí mismos y aún no piensan en acabar. Foto: Rodrigo Castro  |
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Edición nº
125
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Semana del 7-13 de Marzo
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