Fotos: Sr. D

Lo del lunes 17 fue un día más en la vida de un Sr. ABC cualquiera. Mentira!, fue una tarde-noche-madrugada espectacular, no sólo por el show sino por todo lo que ocurriría en aquel bar y alrededores. En un momento estoy frente al computador programando la papita del martes y al siguiente momento estoy 82,95 km al este-sureste en línea recta en el Bar de René viendo como preparan el escenario.
La cosa ya estaba partiendo un poco tarde, pero qué importa si era lunes recién y el sentido de responsabilidad y fuerza de voluntad impiden a los asistentes cometer cualquier exceso. Farso! A las 20:47 los invitados ya creían que era miércoles 15 de septiembre y con sándwich doble aprobado por ley.

A las nosécuanto en punto anuncian lo que nos convoca, Keko se sube al escenario y nos vemos, desorden en la calles tal como les conté anteriormente en el Delirium. El espacio reducido no parece afectarles, lo que yo suponía iba a ser u show íntimo y desenchufado fue una fiesta total, aunque pensándolo bien no son excluyentes. y por si no fueran pocos en escena ya, se une un invitado desde La Sonora Barón. Esto se venía a full.

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Fotos: Sr. D

- Aló!
- Qué pasa!
- Tú.. … cerca? … podí ir a ….e…riu.. …no me contesta…  se llam… …… lo …stá llaman… ..dile que. … momento..… . . . hijo… .. ..eso nomás porfa!
- Qué?!… no te caché na!… puta la música ta muy fuerte!
- Podí ir al Delirium y decirle al loco de la banda que va a ser papá!… es que no me contesta!
- Al toque?!
- Si es que puedes!
- Errrrrmmm… ya voy!
…
- Listo compare!… ya le avisé!

Qué comienzo de noche, me llaman y traspasan semejante responsabilidad con una frialdad que daba miedo. Son cerca las 23 y el Sr. D ya debía venir en camino, tres llamadas y tres promesas rotas. Sorpresivamente aparece en escena Juanito Sangre con tremenda sed, y decidimos ir a buscar de una oreja al D, así de pasada degustábamos un subitivo en algún lugar antes de la masacre.

Llegamos donde Keko Yoma hacía el calentamiento previo en formato acústico antes marchar hacia la tocata. Pude oír un par de nuevos temas que estrenarían el lunes pasado (eso también lo contaré, pero debo reponerme todavía). Aquella casa debió ser una cápsula del tiempo, en un abrir y cerrar de pilsen ya eran casi la 1. El batallón empaca y enfila hacia el bar.

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Los carabineros eran muchos y eran odiosos. Los carabineros se llevaron a una chiquilla por tener una lata de cerveza. Los carabineros paseaban las botas nuevas por los adoquines y parece que dejaban una estela de miedo. Daban ganas, qué quieren que diga, si daban ganas de tirarles algo. Un insulto. Un grito humillante. Un pelotazo.

Las cervezas estaban baratas. O eso parecía porque había varias. ¿Una más? ¿Alcanzamos? Las cervezas estaban heladas, lo que siempre es importante a la hora de los quihubo.

La entrada estaba también barata. Más cara de lo presupuestado pero flor. Fósforos en el techo. Fósforos en la mesa. Nada. Fósforos que más tarde se iban a encender solos pero que por el momento llenaban el espacio vacío dentro del Bar El Abasto. Ah sí, era en El Abasto, y tocaba Keko Yoma y los pacos (a los diez mil les tocó esa misma noche en Cumming) siniestros.
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A las 00.00 se oyen las primeras notas. Son los Fedeska que se creen el cuento. Son ocho o nueve más unos fieles fundamentalistas del carrete que echan el pie al ritmo en una disimulada competencia de baile inconsciente, en el que me las doy de jurado – rima con curado – y declaro ganadores al despigmentado de los Keko y a la muchacha de las polainas coloradas.

Quizás Los Fedeska saturan un poco el ambiente, quizás pecan de impecables, pero a fin de cuentas nos dejan a todos los aguateros del diablo zapateando con ganas de más.

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Siete de la mañana del 18 de Diciembre. ¿Dónde estoy? Un despertador me suena extraño. Es el mismo y yo soy otro. ¿Es el despertador lo importante acá? Logro enfocar mi mirada y por fin siento una gota de seguridad, estoy en mi casa, acostado con los pies en la almohada, con las zapatillas en mis manos, pero en mi casa. El despertador se calla de una patada precisa y yo comienzo a recordar.

A las 19 horas del día anterior un llamado me sacó del letargo. Había estado leyendo Pavese, viendo The Acid House, nada se veía muy positivo esa noche. Era Sr. P: Alo. Sí. Pucha es que… ah ya. ¿dónde queda? Será, vamos. Y así no más fue. Una botella de vino bajo el brazo, un pan en el bolsillo, una chaqueta antibalas para ir a la guerra.

Después de estar media hora entre unos mutantes de caras azules cantando y pateando vasos con ritmo cansado (suena raro pero es tal cual), caminé con Sr. P por las calles aún vacías rumbo a la dirección indicada. Sindicato de estibadores.

Una calle, un pasaje, otra calle, otro pasaje, gente buscando el sindicato tal por cual, alguien preguntándole a los porteros de los pubs. Nada. Una tocata fantasma de aquellas. Volvía el letargo. Las  manos picando por una cerveza.

Sr. P daba por perdidas nuestras borracheras cuándo vimos la puerta del paraíso abriéndose frente a nuestro ojos. Unos argentinos cobrando entrada y un rusio rasta vendiendo los discos. Excelente.

¿Qué mejor que la autogestión? La autogestión on weeeed.

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Más desordenados que cumpleaños de mono.

Acaban de volver de su enésimo tour europeo, el “Long @ tour 2009″, y no se detendrán hasta reventarte. Si tienes la oportunidad de verlos en vivo no la dejes pasar !!!

Así como van los veo reventando cada escenario donde se presenten. Eso está por verse

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