Una voz en un túnel inacabable que se dirige al fondo mismo de la tierra, me habla, me susurra al oído frases cultivadas en noches de vino. Una voz de suicida arrepentido, recorriendo los callejones que algún día lo atormentaron. Una voz que grita su rabia y se queda muda un segundo, pensando el próximo paso. Una voz que conspira contra ella misma, que muta en el fondo de su esencia y transforma el oído que la alberga. Una voz que, en el delirio, imagina la realidad y la retrata con pinceladas de ajetreo y tinta. Una voz desbocada y sin ley.
