Welcome to Santiago de Chile, me dice una colorina de acento gringo mientras me bajo del avión. Doy un paso, luego otro. Tropiezo. Despierto. “Pajaritooooh” dice el auxiliar, y no es precisamente colorina.

Metro y a pasear un rato. Me carga Santiago, me repito a cada estación. Doy el asiento como buen provinciano y me toco la billetera cada 1 minuto. Por si las moscas.

Srta. E se está arreglando hace cuatro horas y claro, no cargó las pilas de la cámara. Damos bote por Patio Bellavista. Oye que es grande la capital. Llegamos al Salón Cienfuegos. A celebrar con champaña mierda. ¿quién dijo celebrar? ¿y qué? Ah, que Los Pata E’ Cumbia lanzan el single de su disco. Que anda medio mundo metido en el Salón Cienfuegos. Que la noche santiaguina ya me está empezando a gustar. Que Srta. E se puso el terrible vestido. Y que anda Fernanda Urrejola ahí. Sí, ahí.

Hola, soy Sr. N. No, o sea, sí, pero no me llamo así. Claro. Pero soy él. O sea, soy. Claro. No me resulta. No tengo ni down, ni tempo. Me tendré que pulir primero y después venir a engrupir actrices.

Y se fue la Pequeña Gigante no más. Se robó no sé cuántos niños. Ojalá hayan sido los futuros presidentes. Nos dejó un fin de semana horrible en televisión y harta, harta, harta foto a quinientos pesos repartida por todo Santiago.

Junto con esta sentida partida, se hizo visible el titiritero más cumbianchero de la historia. ¿Por qué?, se preguntarán los niños de vacaciones en sus casas, pues porque el muchacho que movía los hilos (fierros, andamios, ganchos de grúas) en Royal Deluxe es nada menos que el rostro cantante y sonante del combo alegre de este año.

Nada menos que: ¡Pata ‘e Cumbia!

Pa’ todos los que se animaron a bailar cumbia en el matrimonio, pa’ los que le tiembla la pierna cuando suena cumbia en la micro, pa’ los que se sorprenden tarareando la villera del momento, pa’ la niña que no baila reggeaton por flaite pero cierra los ojos cuando escucha a Celso Piña. Aquí les dejamos toda la onda en vivo de estos monstruos del carrete.

¡A sacarse los zapatos mierda!

El borde costero y la puesta de sol estaban para llevarselos para la casa, pero era noche de Cumbia en la Cúpula, así que sin pensarlo mucho, llamo a la fotógrafa del año, Srta. C, y a Santiago los pasajes no más.

“La noche se nos viene difícil, parece” le oigo a mi compañera cuando por las calles capitalinas vemos un ganado de estudiantes tranquilitos y de intelectuales de cajas de vino arrancando cual Corrida de San Fermín, claro que los toros iban vestidos de verde y con lumas en las manos. Sin aclarar ninguna duda, preguntamos y nos inmiscuimos entre la represión misma para hacerle frente a la Cúpula, o mejor dicho Centro Cultural Teatro La Cúpula, que es como le puso la mamá.
Como un insecto gigante escondido entre los árboles que insisten en romper el manto de smog con sus copas desnutridas.

El lugar (como uds porteños no sabrán y uds santiaguinos ignorarán y ud. amigo del cerro y de la pampa tampoco sabrá nunca, pero todos imaginarán) es una cúpula hermoseada rodeada de plantitas que no se fuman y, para efectos cumbiancheros, atendida amablemente por hombres y mujeres oscuras.