Jugar en las noches hasta que el sueño se haga dueño. Jugar a veces en las tardes aburridas. Jugar sobre todo de madrugada, cuando el sol esquiva las máscaras y la sonrisa abunda en los reflejos de las botellas. Esa es la idea de muchos, el juego.

Aprender a jugar, rompiendo reglas pasadas de moda y haciendo nuevas sobre la marcha; descubrir en el juego una forma de sobrevivir, la última forma que va quedando, dijo alguien por ahí, un jugador de noches viejas, caza recompensas de mala vida.

Y si no es así, cómo, me pregunto yo. Odiando y aprendiendo. ¿Cómo?, pregunto otra vez. A golpes, dijo el peruano.

A Palote Herrera le quedan pocos días de vida entre los mortales. No sé que quiso decir con eso. ¿Le queda más vida entre los no-mortales? Vida útil, me atrevería a decir. Quizas no usó la palabra vida, y dijo simplemente que le quedaba poco entre los mortales. Le queda poco como a todos nos queda poco. Poco de todo. Si nada tuvimos nunca, y esa nada la vamos perdiendo, más encima.  ¿Qué nos queda?, poco, claro.

El ojo se descubre desnudo ante el espejo y detiene la lágrima. O la suspende. Es una reacción natural y a la vez sorpresiva. La conexión sigue allí, más latente que nunca. Los árboles y el viento son los únicos amigos en esta noche. Suena Palote Herrera. Apenas. Subir el volumen sería un acto de cobardía. Es una voz como una ola de lago sureño. Suave y constante, brillante en la noche llorosa.

Este EP que nos presenta Palote en exclusiva fue grabado en lo que muchos individuos llamarían el paraíso: el sur de Chile. Entre la lluvia diagonal y el viento que levanta el barro. Entre bosques que evocan otras épocas y llantos nocturnos. Pero más aún, entre despedidas de siempre.

Una grabación íntima como pocas. Gracias Palote.

Era una zona de guerra. Nos preparamos toda la vida para este momento. Era una guerra declarada. Estábamos atrincherados y con atavíos propios de la ocasión. Vino con frutilla, cervezas a mil, maní para los que llegaron temprano, regalos y sorpresas para los incautos; pero nadie esperaba una ofensiva tan avasalladora. Comandante Jalea estaba preparado para recibir el frente de ataque. Era su primera guerra y el miedo natural no deja ni rasguños en su coraje.

El reloj marcaba las veintidós con treinta y el barómetro estaba que reventaba. Los comandos enemigos comenzaron a descargar sus armamentos. Llegó uno de los nuestros a brindarnos apoyo táctico, el comandante Palote Herrera prometía su propio batallón defensivo. Nuestra técnica monetaria persuasiva no funcionaba del todo, nos estábamos llenando de enemigos en nuestra propia casa.

Palote se cuenta como una de las voces más interesantes de la bullada Quinta Región; con una lucidez lírica y un tocar inmisericorde teje canciones que se convierten, al poco andar, en bloques de perfecta digestión.

Es complicado en estos días encontrar una voz que se identifique con la parte sombría y angustiosa que muchos guardan bajo el manto de apariencia lúdica y festiva; es en esto que Palote se gradúa primero del curso: construyendo el nexo redondo entre la luz y la sombra, se pasea por los precipicios y a veces canta orgulloso con miedo e impotencia.

*Francisco Palote Herrera es de la hermana linda del puerto viejo.