Jugar en las noches hasta que el sueño se haga dueño. Jugar a veces en las tardes aburridas. Jugar sobre todo de madrugada, cuando el sol esquiva las máscaras y la sonrisa abunda en los reflejos de las botellas. Esa es la idea de muchos, el juego.

Aprender a jugar, rompiendo reglas pasadas de moda y haciendo nuevas sobre la marcha; descubrir en el juego una forma de sobrevivir, la última forma que va quedando, dijo alguien por ahí, un jugador de noches viejas, caza recompensas de mala vida.

Y si no es así, cómo, me pregunto yo. Odiando y aprendiendo. ¿Cómo?, pregunto otra vez. A golpes, dijo el peruano.

A Palote Herrera le quedan pocos días de vida entre los mortales. No sé que quiso decir con eso. ¿Le queda más vida entre los no-mortales? Vida útil, me atrevería a decir. Quizas no usó la palabra vida, y dijo simplemente que le quedaba poco entre los mortales. Le queda poco como a todos nos queda poco. Poco de todo. Si nada tuvimos nunca, y esa nada la vamos perdiendo, más encima.  ¿Qué nos queda?, poco, claro.

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El ojo se descubre desnudo ante el espejo y detiene la lágrima. O la suspende. Es una reacción natural y a la vez sorpresiva. La conexión sigue allí, más latente que nunca. Los árboles y el viento son los únicos amigos en esta noche. Suena Palote Herrera. Apenas. Subir el volumen sería un acto de cobardía. Es una voz como una ola de lago sureño. Suave y constante, brillante en la noche llorosa.

Este EP que nos presenta Palote en exclusiva fue grabado en lo que muchos individuos llamarían el paraíso: el sur de Chile. Entre la lluvia diagonal y el viento que levanta el barro. Entre bosques que evocan otras épocas y llantos nocturnos. Pero más aún, entre despedidas de siempre.

Una grabación íntima como pocas. Gracias Palote.

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Era una zona de guerra. Nos preparamos toda la vida para este momento. Era una guerra declarada. Estábamos atrincherados y con atavíos propios de la ocasión. Vino con frutilla, cervezas a mil, maní para los que llegaron temprano, regalos y sorpresas para los incautos; pero nadie esperaba una ofensiva tan avasalladora. Comandante Jalea estaba preparado para recibir el frente de ataque. Era su primera guerra y el miedo natural no deja ni rasguños en su coraje.

El reloj marcaba las veintidós con treinta y el barómetro estaba que reventaba. Los comandos enemigos comenzaron a descargar sus armamentos. Llegó uno de los nuestros a brindarnos apoyo táctico, el comandante Palote Herrera prometía su propio batallón defensivo. Nuestra técnica monetaria persuasiva no funcionaba del todo, nos estábamos llenando de enemigos en nuestra propia casa.

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Palote se cuenta como una de las voces más interesantes de la bullada Quinta Región; con una lucidez lírica y un tocar inmisericorde teje canciones que se convierten, al poco andar, en bloques de perfecta digestión.

Es complicado en estos días encontrar una voz que se identifique con la parte sombría y angustiosa que muchos guardan bajo el manto de apariencia lúdica y festiva; es en esto que Palote se gradúa primero del curso: construyendo el nexo redondo entre la luz y la sombra, se pasea por los precipicios y a veces canta orgulloso con miedo e impotencia.

*Francisco Palote Herrera es de la hermana linda del puerto viejo.
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