Welcome to Santiago de Chile, me dice una colorina de acento gringo mientras me bajo del avión. Doy un paso, luego otro. Tropiezo. Despierto. “Pajaritooooh” dice el auxiliar, y no es precisamente colorina.

Metro y a pasear un rato. Me carga Santiago, me repito a cada estación. Doy el asiento como buen provinciano y me toco la billetera cada 1 minuto. Por si las moscas.

Srta. E se está arreglando hace cuatro horas y claro, no cargó las pilas de la cámara. Damos bote por Patio Bellavista. Oye que es grande la capital. Llegamos al Salón Cienfuegos. A celebrar con champaña mierda. ¿quién dijo celebrar? ¿y qué? Ah, que Los Pata E’ Cumbia lanzan el single de su disco. Que anda medio mundo metido en el Salón Cienfuegos. Que la noche santiaguina ya me está empezando a gustar. Que Srta. E se puso el terrible vestido. Y que anda Fernanda Urrejola ahí. Sí, ahí.

Hola, soy Sr. N. No, o sea, sí, pero no me llamo así. Claro. Pero soy él. O sea, soy. Claro. No me resulta. No tengo ni down, ni tempo. Me tendré que pulir primero y después venir a engrupir actrices.

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No me vengan con huevadas, si nadie lo pensó. El jueves pasado, tampoco lo pensé yo. Mentí para dentro y para fuera. Miré para dentro y poco vi. Estaba borroso como siempre.
El toque trágico lo ponía esa música de mierda que estuvo siempre guardada en la escalinata de la pileta, coronando la plaza. Lleva ahí toda la vida, pensé. Nunca lo había visto cantándome sólo a mí como esa tarde, como esa tarde que se hizo noche escuchándolo. Solo con su música de mierda, como una espina bajo la piel. Pasan años y quizás cuántas espinas más, pero la espina sigue ahí. Se hace propia y molesta. Cariño. Es mi espina, que nadie me la quite. Querida música de mierda.

Hay cuentos más cortos que otros, películas más malas que estas.

Sentado, con la guitarra sobre las piernas, estaba Matías Cena. Estaba olvidándose de todo. Estaba arrimado a un peldaño como ataúd.

Uds. ya lo conocen. Y si no, qué esperan.

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Lo he escuchado antes, me recuerda a alguien… Pero no sé. -No, no es un músico- pienso. Me recuerda a un amigo, algún pretendiente, o quizá a un simple chiquillo con el que crucé miradas en la calle. Lo vuelvo a escuchar, y la figura del personaje queda en mi mente. Pongo play otra vez; y no, no puedo recordar el nombre del susodicho.
Estoy en el comedor de mi pensión, abro la puerta; bajo, me siento en la escalera y enciendo un cigarro. Fumo, fumo, fumo. Y en eso, lo recuerdo. No era nadie; solo fue un invento de mi subconsciente que trata siempre de buscarle explicación o razón de ser a todo.

Eso me pasó cuando lo escuché.

Su nombre: Felipe Aranda.
Edad: 24 años.

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En La Ultima Papita nos gusta la cumbia. O mejor dicho, nos gusta el pasito cumbiero. Nos gusta tomar la cervezita del fin de semana cabeceando con más estilo que headbanger y más rápido que los fans de Montaner. Entre lo cebolla (harto cebolla estos días con Lucho Barrios) y el desorden de colegial. LaCulebrona remasterizó hace algún tiempo su disco Róbalo y ahora sí que se escucha bien. O nunca sonó mal y es pura idea mía. LaCulebrona desapareció un tiempo, y es que estaban guardados grabando su segundo disco: Challa. Ya se viene, parece. Por lo menos ya lanzaron el single, sin glamour, sin copete gratis, pero con harta conciencia y fervor popular.

Si es que aún no los ha oído, si es que le falta LaCulebrona en su catastro de pachanga popular. Si es que Villa Cariño y Banda Conmoción ocupan todo su winamp y ya se está aburriendo de los videos acústicos de Chico Trujillo, acá está la papita. Y róbenlo. Bájenlo. Repártalo al caballero que vende cigarros sueltos. A la vieja en pelota que reparte cerveza. Al cura, que lo ponga en misa, el muy muy.

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Lo que oirán es lo nuevo de Pato. Mentira. No es nuevo, sino que es el material recopilado que nos hicieron llegar unas manos misteriosas. Suponemos que es de Pato, los mismos sureños de Chamiza que hace un tiempo nos dejaron ESTO.

Lo que oirán es tan “sucio” como el fondo del mar, porque Pato no hace su música con olor a flores ni con jingles pegajosos, Pato se ahoga bajo las olas amontonadas de Baudelaire y sale a la superficie aleteando y escupiendo restos de pulmón.

Manchados, los Pato, exploran ahora otros géneros y como dicen ellos mismos, los exploran a su manera.

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Los carabineros eran muchos y eran odiosos. Los carabineros se llevaron a una chiquilla por tener una lata de cerveza. Los carabineros paseaban las botas nuevas por los adoquines y parece que dejaban una estela de miedo. Daban ganas, qué quieren que diga, si daban ganas de tirarles algo. Un insulto. Un grito humillante. Un pelotazo.

Las cervezas estaban baratas. O eso parecía porque había varias. ¿Una más? ¿Alcanzamos? Las cervezas estaban heladas, lo que siempre es importante a la hora de los quihubo.

La entrada estaba también barata. Más cara de lo presupuestado pero flor. Fósforos en el techo. Fósforos en la mesa. Nada. Fósforos que más tarde se iban a encender solos pero que por el momento llenaban el espacio vacío dentro del Bar El Abasto. Ah sí, era en El Abasto, y tocaba Keko Yoma y los pacos (a los diez mil les tocó esa misma noche en Cumming) siniestros.
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