Hoy me preparo para mi viaje hacia el sur, y me encuentro en una intensa búsqueda del repertorio musical que guardaré en mi mp3 para amenizar esas largas horas por las carreteras llenas de grietas de nuestro largo y angosto país. Por mi cabeza han pasado diversas bandas y lleno y lleno carpetas, las cuales juntas ya parecen el Festival de Woodstock en mi pendrive.

Estaba casi listo cuando de repente llega a mis manos Las Llamas Que Incendiaron Mi Casa (tranquilos mi casa está bien) sólo hablo del disco de Tomäs Preuss,  un joven proveniente de Santiago, quién con una mezcla entre lo experimental, indie y variados efectos certeramente elegidos dan vida a esta composición musical, la cual logró quitarle el espacio a ciertas bandas en mi limitada capacidad del reproductor musical y ganarse un sitio en el concierto privado que escucharé en el largo camino a Concepción.

Buena elección, relajante música, bellas ilustraciones y totalmente recomendable. Ya cabros, ahí la dejo yo, pero les digo que las melodías son variadas y de verdad es un gusto escuchar músicos así y darse cuenta que la escena musical chilena independiente crece cada día más. Una gran enseñanza de emprendimiento y pro actividad.

Welcome to Santiago de Chile, me dice una colorina de acento gringo mientras me bajo del avión. Doy un paso, luego otro. Tropiezo. Despierto. “Pajaritooooh” dice el auxiliar, y no es precisamente colorina.

Metro y a pasear un rato. Me carga Santiago, me repito a cada estación. Doy el asiento como buen provinciano y me toco la billetera cada 1 minuto. Por si las moscas.

Srta. E se está arreglando hace cuatro horas y claro, no cargó las pilas de la cámara. Damos bote por Patio Bellavista. Oye que es grande la capital. Llegamos al Salón Cienfuegos. A celebrar con champaña mierda. ¿quién dijo celebrar? ¿y qué? Ah, que Los Pata E’ Cumbia lanzan el single de su disco. Que anda medio mundo metido en el Salón Cienfuegos. Que la noche santiaguina ya me está empezando a gustar. Que Srta. E se puso el terrible vestido. Y que anda Fernanda Urrejola ahí. Sí, ahí.

Hola, soy Sr. N. No, o sea, sí, pero no me llamo así. Claro. Pero soy él. O sea, soy. Claro. No me resulta. No tengo ni down, ni tempo. Me tendré que pulir primero y después venir a engrupir actrices.

Lo he escuchado antes, me recuerda a alguien… Pero no sé. -No, no es un músico- pienso. Me recuerda a un amigo, algún pretendiente, o quizá a un simple chiquillo con el que crucé miradas en la calle. Lo vuelvo a escuchar, y la figura del personaje queda en mi mente. Pongo play otra vez; y no, no puedo recordar el nombre del susodicho.

Estoy en el comedor de mi pensión, abro la puerta; bajo, me siento en la escalera y enciendo un cigarro. Fumo, fumo, fumo. Y en eso, lo recuerdo. No era nadie; solo fue un invento de mi subconsciente que trata siempre de buscarle explicación o razón de ser a todo.

Eso me pasó cuando lo escuché.

Su nombre: Felipe Aranda.

Edad: 24 años.

En La Ultima Papita nos gusta la cumbia. O mejor dicho, nos gusta el pasito cumbiero. Nos gusta tomar la cervezita del fin de semana cabeceando con más estilo que headbanger y más rápido que los fans de Montaner. Entre lo cebolla (harto cebolla estos días con Lucho Barrios) y el desorden de colegial. LaCulebrona remasterizó hace algún tiempo su disco Róbalo y ahora sí que se escucha bien. O nunca sonó mal y es pura idea mía. LaCulebrona desapareció un tiempo, y es que estaban guardados grabando su segundo disco: Challa. Ya se viene, parece. Por lo menos ya lanzaron el single, sin glamour, sin copete gratis, pero con harta conciencia y fervor popular.

Si es que aún no los ha oído, si es que le falta LaCulebrona en su catastro de pachanga popular. Si es que Villa Cariño y Banda Conmoción ocupan todo su winamp y ya se está aburriendo de los videos acústicos de Chico Trujillo, acá está la papita. Y róbenlo. Bájenlo. Repártalo al caballero que vende cigarros sueltos. A la vieja en pelota que reparte cerveza. Al cura, que lo ponga en misa, el muy muy.

Lo que oirán es lo nuevo de Pato. Mentira. No es nuevo, sino que es el material recopilado que nos hicieron llegar unas manos misteriosas. Suponemos que es de Pato, los mismos sureños de Chamiza que hace un tiempo nos dejaron ESTO.

Lo que oirán es tan “sucio” como el fondo del mar, porque Pato no hace su música con olor a flores ni con jingles pegajosos, Pato se ahoga bajo las olas amontonadas de Baudelaire y sale a la superficie aleteando y escupiendo restos de pulmón.

Manchados, los Pato, exploran ahora otros géneros y como dicen ellos mismos, los exploran a su manera.