A las 9 en punto, la voz de Cooperativa anuncia a Fernando Milagros, mientras se termina de llenar el segundo piso del Teatro Municipal de Viña. Con los binoculares busco a algún famosillo del festival, pero por suerte estaban todos ocupados hoy o aún no llegan a desordenar. Ni la Reginato, ni Camiroaga, ni el concejal Celis. Ni siquiera el Dandy. Mejor, pienso aliviado.

Milagros sigue con su hipoactividad, casi en la penumbra del escenario, no sé si alguien le habrá dicho que canta como Thom Yorke. Imagino que sí, que de hecho es su cantante favorito, que Radiohead fue quien lo introdujo en la canción melodramática; claro, esto lo imagino y cabe la posibilidad que el melodramático sea yo. O simplemente dramático. Que se yo. Palmas con la reina japonesa.

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El viejo le dijo ándate a Argentina. Agarró papa, se demoró media hora en hacer la maleta y fue estudiar allá. Aprendió que los bares dan lo que la escuela ni siquiera conoce. Aprendió que Chilito es lindo visto desde afuera. Aprendió a peinarse con la mano, a caminar gastando la ciudad.

Comenzo a tocar guitarra el 2007 en Buenos Aires y a visitar los bares el 2009
Se vino a trabajar la temporada del choclo pa comprar una guitarra wena. Aún le duele la espalda.

Su voz rompe esquemas, su guitarra continúa escuchándose aún cuando nace del otro lado.

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La catástrofe es una e indivisible.

N. Parra

No hay forma de abstraerse de esto. Es un bloque de tragedia que nos aplastó a todos. Esperamos que ustedes no hayan agarrado la peor parte. Esperamos también que se les dedique una sonrisa y un aplauso a quién se lo merezca.
No se hagan los vivos, ni se hagan los muertos. No aprovechen. Paren la huevá.

Ahora: A ayudar se ha dicho.

Les estaremos avisando de cualquier asunto.

Por ahora apaguen la tele, escuchen las radios, sigan el Twitter de los pulentos que han reportado todo, sigan el Facebook de los mismos.

Alonso Nuñez nos mandó su disco hace tiempo y lo teníamos guardado para una ocasión especial. No podemos esperar más. No hay más especial que este día lunes. Se nos viene una semana aún más dura. No se olviden de apagar la tele. Ovíllense junto a un muro, oigan lo que la tierra tenga que decir.

No hay mucho ánimo la verdad. Juéguensela solitos.

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Nada es de nadie. Ya lo dijo el viejo Parra antes de ir a comprar el pan y lo repetimos acá más fuerte para que escuchen los niños que no votan y que silban cuando les nombran a Piñera. Lo decimos fuerte como canta Kaskivano, para que escuche el ingenuo que pasa por fuera, para que saquemos los pies del suelo y levantemos la mano junto a los nuestros.

Puños arriba. Voces más vivas que nunca. Luces bailando alrededor. El mundo tocándose a sí mismo y retumbando sus gemidos en nuestro estómago dañado de tanto tragar mierda.

Muchas veces pasó. En el bar La Canción de La Trova, soltaron un Kaskivano descontrolado y cerraron los pestillos. No quedó nadie vivo. Ni nadie lamentándose, vale decir.

La noche es la princesa y nosotros los sapos dispuestos a besarla una y otra vez. A gritarle obscenidades al oído. A susurrarle secretos de otras noches y a conquistarla con la voz que no es nuestra. Porque nada es nuestro. Nada es de nadie.

Excepto esta presentación que les presentamos, gentileza de los muchachos de Radio Galáctika, grabado en estudios Formas Acústicas el 26 de diciembre pasado y el arte de la portada no es de Picasso, sino que del crack Pititore.

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A las 00.00 se oyen las primeras notas. Son los Fedeska que se creen el cuento. Son ocho o nueve más unos fieles fundamentalistas del carrete que echan el pie al ritmo en una disimulada competencia de baile inconsciente, en el que me las doy de jurado – rima con curado – y declaro ganadores al despigmentado de los Keko y a la muchacha de las polainas coloradas.

Quizás Los Fedeska saturan un poco el ambiente, quizás pecan de impecables, pero a fin de cuentas nos dejan a todos los aguateros del diablo zapateando con ganas de más.

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