(…)
-Hija, hija
¿Qué pasa en tu mirada?
- Ha pasado un hombre, madre
Aquél sólo era blanco,
Sin sonrisa, sin calor
Era hielo el que desprendía
(…)
La nada surgía con él.

(Jacqueline Caniguan)

Desde las entrañas, desde el alma arraigada de Chile, de la sangre antigua y actual, manan gritos últimos de guerra. No son extraños, no son atípicos: son el recuerdo de la lucha continua, son el reflejo cruel de las políticas maléficas de nuestro país, son las respuestas a la burla descarada.

Pero todo sobra en boca mía; más aún en letras y lenguas que no me son propias. Quién mejor para decirlo que un propio guerrero a su manera.

(…)
Bailo con mis hermanos
grita el alma desnuda:
Madre Tierra, Padre Cielo
aquí están tus hijos
ciervos inocentes
bajo el cielo estrellado.
Algunos olvidan
su sangre mapuche
y están con los ojos cerrados
tienen miedo de estar solos.
Regresa, aquí está mi mano
y baila el pillantún.

(Jeannette del Carmen Huequemán)

Atención a la voz que se alza entre las voces y la cabeza que sobresale del montón. Algo tendrá que decir y no serán lamentos sino coraje.

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“5 años de autogestión
contra la mierda de politicas culturales existentesss
compañero a nosotros nos rompieron las casas
por criticar su wea de anticultura
mafia
ellos sapearon la radio con el ministerio
¡son una mafia!”

Que se sepa muchachos. Le pasa a la Radio Placeres y las comunitarias de los cerros en Valparaíso. Le pasa a los centros culturales. Le pasa a la Radio Galactika en San Antonio.

Primero vinieron a buscar a los comunistas
y yo guardé silencio
porque no era comunista;
Cuando encarcelaron a unos obreros
no dije nada,
porque yo no era un obrero;
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas
no protesté,
porque yo no era sindicalista;
Cuando vinieron a buscar a los judíos
no me importó,
porque yo no era judío;
Cuando me vinieron a buscar a mí
nadie dijo nada,
ya era tarde
no quedaba nadie que pudiera protestar.

Este fragmento (adaptación libre) de un sermón del pastor alemán Martin Niemoller ojalá despierte el sentido de justicia que todos llevamos dentro. No callemos. Vamos a reunir las ganas y la fuerza. Vamos a quemarles las amarras.

Sepan amigos de la Radio Galactika que los apoyamos en todo lo que nos sea posible, y que agradecemos su forma de ser, su difusión, su colaboración y sobre todo agradecemos la forma de hacerle frente a un sistema-mafia cultural que corroe en vez de construir.

Ah y perdón por piratearles el audio de Chinoy en la radio, pero nos quedó más pulento a nosotros. Já!

Y sepan ustedes, amigos de La Ultima Papita, que el que no escucha Radio Galactika On Line, es la sandía con menos pepas.

Siete de la mañana del 18 de Diciembre. ¿Dónde estoy? Un despertador me suena extraño. Es el mismo y yo soy otro. ¿Es el despertador lo importante acá? Logro enfocar mi mirada y por fin siento una gota de seguridad, estoy en mi casa, acostado con los pies en la almohada, con las zapatillas en mis manos, pero en mi casa. El despertador se calla de una patada precisa y yo comienzo a recordar.

A las 19 horas del día anterior un llamado me sacó del letargo. Había estado leyendo Pavese, viendo The Acid House, nada se veía muy positivo esa noche. Era Sr. P: Alo. Sí. Pucha es que… ah ya. ¿dónde queda? Será, vamos. Y así no más fue. Una botella de vino bajo el brazo, un pan en el bolsillo, una chaqueta antibalas para ir a la guerra.

Después de estar media hora entre unos mutantes de caras azules cantando y pateando vasos con ritmo cansado (suena raro pero es tal cual), caminé con Sr. P por las calles aún vacías rumbo a la dirección indicada. Sindicato de estibadores.

Una calle, un pasaje, otra calle, otro pasaje, gente buscando el sindicato tal por cual, alguien preguntándole a los porteros de los pubs. Nada. Una tocata fantasma de aquellas. Volvía el letargo. Las  manos picando por una cerveza.

Sr. P daba por perdidas nuestras borracheras cuándo vimos la puerta del paraíso abriéndose frente a nuestro ojos. Unos argentinos cobrando entrada y un rusio rasta vendiendo los discos. Excelente.

¿Qué mejor que la autogestión? La autogestión on weeeed.

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Entre los tomates y el cemento está Quillota, ciudad de paltas listas para triturar sin piedad, untar en la marraqueta (pan batido dicen que dicen) y devorar en el manso bajón del carrete del lunes. Una ciudad pequeña y tranquila,  un pueblo chico cuyo infierno es grande, y que vibra con la música de Manwaxson, Testosterona pura,  audaz, hardcore e intenso.

Once años se cuentan desde los orígenes de ésta banda, conformada solo por chicos rudos de esos que rayaban las paredes del baño y terminaban el año raspando la condicionalidad. Hoy cambiaron la inocencia por desfachatez y no temen al maltratar sus guitarras y azotar los platillos al son del funk.

Manwaxson nació casi dándose el abrazo, a fines del ‘98’  en un proyecto que surgió entre las aulas, las chelas y el cigarro, compañeros de escuela y de vida, subieron un día al escenario a prenderle fuego.

Dentro de la sala de clases, los juegos, las risas cómplices, evidenciaban un compañerismo que hasta  la fecha se vive en el grupo. Una simple talla, una joda cualquiera, le dio la posibilidad a  éstos jóvenes de bautizar a la banda como una oda al miembro masculino, a ese “dios” que llevan entre las piernas, y así, en un juego de palabras, una modificación de letras, una simple suma y resta, tal cual una receta de cocina, el “manguaco” se transformó en Manwaxson y así nada más.

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De un tiempo a esta parte nos venimos dando cuenta de cómo operan las cabezas que ostentan el poder en nuestro país: Chile se reparte en una pieza sin ventanas y con poca ventilación. Chile vendiéndose a cualquiera que pueda pagar. Chile cegándose ante pantallas planas saturadas de color. Chile que llora y no sabe el porqué.

Pero estamos excelente, la economía está en alza, la juventud por fin está olvidándose de las drogas, los resultados de la PSU demostraron que la reforma funciona y los perros vagos de Valparaíso decidieron mágicamente buscarse casa propia.

No aceptemos su paz conseguida con el filo de la espada, no dejemos que impongan el orden sobre la libertad.

Estos cabros eran los peleadores del curso, los desordenados de la fila, los que tienen ideas difusas, pero algo tienen.

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Jueves frío. Los músicos de la peña solidaria se turnaban en la puerta del Rostock. Se conversaba tranquilo en un ambiente de almuerzo familiar, pero esto es tema para otro día.

Tipín 11.30 de la noche me instalo en el Bar Proa al Cañaveral, y parece que ya no cabía nadie más. Las ventanas abiertas de par en par daban al salón oscuro una sensación de estar en un cuadro del grande Pato González. Eran las luces de los postes las que prendían los rostros de los asistentes. Una cerveza tras otra, unos gringos tirándose de las narices en el baño, la noche se hace cabrona y se prepara para estrujarnos.

Y es ahí. Aparecen en el escenario dos seres de otro planeta. TorrejaStar dice el teclado. Guitarra de palo presente. ¿Quiénes son? Ni idea. ¿Qué hacen? Llenan la noche con cumbia chora. La voz fatigosa y hostil, nos recuerda que cantar bien o tocar perfecto no hace la actitud. Son choros. Insultan al público. Todo es un chiste. Unas letras sacadas del manual de Zambayonny. Son los TorrejaStar. TorrejaStar. Y eso es. Cumbia rock y torreja. Están preocupados por los minutos que les quedan. Pero nadie los está echando muchachos. Dénle no más.

Bueh… Ya es la 1 am y Chico Trujillo sale al escenario. No cabe ni un pelo más. El Macha nos recuerda que mirar al frente es lo primordial, y yo pienso “que linda está la noche, la mansa vista”. Claro, esto lo pienso antes que del techo empiecen a caer pedazos de madera y la gringa a mi lado piense que se va a derrumbar el boliche. De Chico Trujillo en sí mismo no se puede decir mucho. De las risas y la complicidad con el público, si. Desde bajo del escenario se oye más fuerte y el Proa entero baila (sí, el edificio bailaba); me termino por emborrachar de cumbia. Se me apaga la tele.

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