Era una zona de guerra. Nos preparamos toda la vida para este momento. Era una guerra declarada. Estábamos atrincherados y con atavíos propios de la ocasión. Vino con frutilla, cervezas a mil, maní para los que llegaron temprano, regalos y sorpresas para los incautos; pero nadie esperaba una ofensiva tan avasalladora. Comandante Jalea estaba preparado para recibir el frente de ataque. Era su primera guerra y el miedo natural no deja ni rasguños en su coraje.

El reloj marcaba las veintidós con treinta y el barómetro estaba que reventaba. Los comandos enemigos comenzaron a descargar sus armamentos. Llegó uno de los nuestros a brindarnos apoyo táctico, el comandante Palote Herrera prometía su propio batallón defensivo. Nuestra técnica monetaria persuasiva no funcionaba del todo, nos estábamos llenando de enemigos en nuestra propia casa.

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Déjanos tu frase para el bronce al mejor estilo Sr. Lup, en una de esas es tan espectacularmente brillante que califique para aparecer en la imagen de cabecera.

Saquen ese Murci ‘el equipo juega igual conmigo o sinmigo‘ Rojas que todos llevan dentro, desde ahora… ya!

Mario Rojas come, tiembla, fuma, toma y duerme con la música. Es un choro de esos que casi no quedan. Si hay que pensar en una canción, Mario Rojas ya lo pensó hace rato. Lo peor de todo esto es que Mario Rojas no necesita a niún pájaron como yo que lo introduzca, él lo hace solito porque tiene una voz que hace que todo sobre: asdaaasd asdaasda

“Aquí estoy cantando y guitarreando junto a dos grandes: Chinoy y Joe Vasconcellos. Un gustazo y un honor. Esta es mi papita. Suerte y todas mis mejores vibras.”

Gracias Mario, el honor es nuestro.

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Un blues bien callejeado. Eso oigo apenas me asomo a lo gris. Un blues de cuneta a dos voces: Arrimado a las luces/ van cayendo los placeres/olvida las nubes/van rugiendo las mujeres. Y eso hacen. Van rugiendo las mujeres una a una; son celebradas en esta, su noche. Son las dueñas de los abrazos y son las flores que iluminan el Teatro Oriente.

Van riendo las mujeres cuando Camila Moreno da la primera puntada de su bordado musical; y las invita a tocar a todas, a bailar y a deslizarse por su lado, a correr por los pasillos, a jugar.

Estoy entre disperso y sobrepasado por las cuerdas sublimes invitadas al escenario, cuando me pillo aplaudiendo a la altísima Francisca Valenzuela que sube a pasos de gigante y le pone un toque dulce a una excelente versión de Hay cosas que no se rompen.

Luego viene el tío de todos: Manuel García, ¡Manu! le gritan algunos de los que pagaron los $5000 (¿serán amigos de siempre?) y pareciera que se va a ir sin meter mucha bulla, pero se sientan ahí mismo, Camila, el gordito estiloso, la mini segunda voz y Manuel, en el borde del escenario (patitas colgando) y se mandan sin micrófonos un quejido que sólo le había imaginado al flaco en la cruz.

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Con las yerbas de hoy, se harán el té mañana los niños. Reirán. Preguntarán ¿qué es reír? y no sabrán que responderse. Olvidarán. Pero nosotros hoy no olvidamos, y ciertamente no dejamos pasar las oportunidades. Somos oportunistas y exitistas. Somos aprovechadores y zánganos. Vemos un perro husmear babeando y buscamos la comida. Somos lo peor de lo peor.

Nosotros reímos antes que nadie, reímos sin saber porqué, balbuceamos excusas y perdones entre la risa atolondrada. Reímos cuando estamos contentos y mientras nos cagan a nuestras espaldas, cuando ganamos o cuando vamos perdiendo. Reímos sin saber el real porqué.

Queremos ganarle al destino cuando jugamos nuestras fichas; ese destino de mierda y estas fichas que nos hacen esquivar el día, inhalando la noche.

Las fichas de esta semana se llaman LaUltimaPapita.com, se llaman Bar El Habano, se llaman Fúlatino, Jalea y Kaskivano. Se contraen todos en una masa informe y se convierten en una excusa hecha a la medida. Se transforman, a esta altura, en los únicos sujetos de escrutinio, cúspides andinas bañadas en oro, niños llorando en barriales de población, estopas víctimas del viento. Son las fichas de pasados sangrantes, fichas que amenazan con sus voces al futuro que nos pintan tan sombrío, tan amargo.

Ellos, que no saben, a qué están jugando pero ganan.

Nosotros, que jugamos, jugamos, reímos y jugamos esperando el día que alguien diga que estamos jugando bien.

No nos importa ganar, sólo queremos jugar.

Bienvenidos!!!

No escuche Familea Miranda. No baje este disco. No revise esta página. No haga nada que le recomienden. No siga las reglas. No experimente. No cause la falla. No se arriesgue.

No no no no no, nada de eso. No lea esta basura.

Familea Miranda es la coartada perfecta para realizar nuestros deseos más autocensurados. La banda sonora del descontrol y el caos; pero no confunda: no es que se les ocurriera meter bulla sin ton ni son a estos cabros. Son medidos, son experimentados, son inclasificables (hasta por ellos mismos).

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