Evelyn Cornejo le canta en la cara a los que se dicen “del pueblo” y a sus pies escupe los billetes nuevecitos que reciben por tocata. Aúlla entre acordeones y guitarras las palabras que (apenas) se oyen en los pasillos de hospitales públicos, en las salas de espera de los consultorios, en los furgones blancos y verdes. Evelyn no va a sonar en las radios, no va a salir entrevistada en El Mercurio, no la escucharemos como invitada a algún matinal…

No tiene perdón de Dios.
Ninguna mujer lo tiene.
(C. Bertoni)

Viene del sur (¿no somos todos del sur?) y merece que pongamos atención a sus letras comprometidas. Evelyn se atreve y no se arrepiente para nada. Me tomo la atribución de poner en la boca de Evelyn estos versos que susurrara tan bellamente la Pizarnik:

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz
para hacer de mí la ofrenda,
el ramo que abandona el viento
en el umbral.

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Se habla tanto de Chinoy y San Antonio, de su unión terrenal y celestial, que se nos termina por olvidar que Chinoy (como Mauricio Castillo, claro) se pulió en sus cerros y calles, jugó pichangas con Chupete Suazo, tomó cerveza donde una vez estuvo la Negra Ester, cantó con Don Nadie hasta que los punkys de Llo-Lleo sabían exactamente qué esperar.

En San Antonio, gastó escenarios y desarmó cuanta estructura se le puso por delante, leyó poesía e inventó los versos más enrevesados de los últimos años.

Aquí les dejamos una presentación de Chinoy en Radio Galactika, desconocemos el año, asi que si usted (pequeño y mediano ladrón) lo sabe, por favor informe.

* Grabado un 01 de Febrero del 2007 en estudios de Radio Galáctika.

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Se le ve confundido cuando recibe aplausos desconocidos. Se lamenta. Se arremanga la camisa. Vuelve a cantar. Ríe, a veces. Mira a su hermano. Mira a su gente. A su alrededor, opaca.

Cuando abre los ojos, han pasado dos canciones y su mirada es el estallido que indica el final. Ya no ríe. La canción como una ráfaga de metralla. La metralla como la única opción de salir de acá. Parapetado tras la canción, Chinoy se baja del escenario. Chinoy nace de nuevo cada noche. Que lo digan fuerte y que se asusten. El Chinoy que semejaba a un gato herido de vitrina ya no se arrastra por subida Cumming con el viento en contra.

Acabó por rendirle cuentas al recuerdo
renunció de por vida a mentir
a veces se confiaba de los muertos
en las manos albergaba el desliz

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El 16 de Octubre de 2007 – hace exactamente dos años – nos planteamos la posibilidad de un medio de difusión de música de la Quinta región. Pensamos en las posibilidades y no quedaba mucho por agregar. “Hasta que se nos acaben” dijimos. No se nos piensan acabar.

Gracias a los que han aportado su granito de arena ya sea visitando, comentando, insultando, descargando, dibujando, difundiendo, criticando, aforrando patadas en el pecho y robando.

Gracias a los artistas desinteresados de siempre: Sr. J, Sr. P. Gracias a 3alcubo por creer. Al arquitecto, gracias. Gracias a los amigos que apoyan incondicionalmente. Gracias a los músicos, que quieren cooperar siempre. A los otro blogs, también gracias.

Gracias a ti, a ti, y sí… a ti también.

Como sea, acá estamos y vamos a seguir estando.

pd. gracias vieja por pagar internet; cuando quieras hacer un blog, yo te pago a ti.

Desde Puerto Montt nos llegó este regalito (vía Javier, un papero aficionado).
Son adictos a la lluvia en la cara y a las noches sin reloj.

Son más motivados que el Nico Massú y por eso mismo ganaron el PuertoRock 2007 y un Fondo Concursable que se gastaron en grabar este disco y claro, en fiestas con mujeres, drogas y harta cerveza Kunstmann. A ponerle oído, pachangueros.

“Nacimos una tarde bien lluviosa – típica de PuertoMontt poh- . La idea era darle alegría a esos tristes días de invierno; nos juntamos, dimos rienda suelta al hueveo y juntos formamos: La Citrola Deskapotable” – dice una canción autobiográfica.

Entre sus méritos se cuenta el haber puesto a bailar ska y a disfrazarse de Rude Boy al público sureño, que está de más decirlo, estaba más acostumbrado a usar el pelo largo y a vestirse de negro. Me recuerdan a Los Revolucionarios (evolucionario-quiero-ser) y eso es un cumplido.
En cualquier momentos cambian el puerto presidencial sureño por uno más paradisíaco como este que nos convoca. ¿Se vendrá la invasión en Citrola? Habrá que ver.

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No cabía nadie más en el subterráneo del Proa (¿Proa 80?) y ya eran la 01.00 am cuando recién se ve a lo lejos el paso lento de Manuel García por Av. Errázuriz. Viene liderando un grupo que completan Camila Moreno, un par de músicos, Kat Frankie y un herido de guerra. Son cerca de las 02.00 y el aire se hace irrespirable dentro del local. La convocatoria sobrepasó lo esperado. Se pasea un tipo feliz de la cobertura. El guardia ya se olvidó de cobrar. ¿Cuántas personas caben? Ciento veinte o más en un espacio que roza la ilegalidad.

Unas cuecas porteñas dan comienzo a la noche, Faro Puntángeles se luce con un baterista inimputable por ley. Una que otra pareja se para a bailar y parece que vuelve el dieciocho al barrio puerto. Por un rato al menos.

Es el turno de Kaskivano, con su voz de guagua enferma y la guitarra de palo nos quiere disuadir de la idea que es clara: está cansado, está a medio motor, está sudando más y se le nota. Así y todo, cumple. Gritos de antología, rasgueos infernales, cauces abiertos de rebelión… pero nos queda debiendo algo. Se quiere bajar rápido. Se siente mal este hombre. Desaparece.

Le sigue Poroto de Chile (el cartelito de la entrada decía Rock Étnico y hasta que empieza a cantar, me imaginé un tipo tocando djembe y trompe amplificado), que, aunque hace alardes de la fuerza de su voz (inaudita, esos gritos son puro rock), no logra convencer a todos los presentes. Poroto viene de Puerto Montt. Poroto cultiva un rock que toma a ratos estructura de ritual mapuche. Me recuerda a esos Triburbana de unos carnavales culturales, tocando con trutruca y distorsiones de guitarra al mismo tiempo; claro que eso fue hace cinco años o más.

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