De un tiempo a esta parte nos venimos dando cuenta de cómo operan las cabezas que ostentan el poder en nuestro país: Chile se reparte en una pieza sin ventanas y con poca ventilación. Chile vendiéndose a cualquiera que pueda pagar. Chile cegándose ante pantallas planas saturadas de color. Chile que llora y no sabe el porqué.

Pero estamos excelente, la economía está en alza, la juventud por fin está olvidándose de las drogas, los resultados de la PSU demostraron que la reforma funciona y los perros vagos de Valparaíso decidieron magicamente buscarse casa propia.

No aceptemos su paz conseguida con el filo de la espada, no dejemos que impongan el orden sobre la libertad.

Estos cabros eran los peleadores del curso, los desordenados de la fila, los que tienen ideas difusas, pero algo tienen.

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Jueves frío. Los músicos de la peña solidaria se turnaban en la puerta del Rostock. Se conversaba tranquilo en un ambiente de almuerzo familiar, pero esto es tema para otro día.

Tipín 11.30 de la noche me instalo en el Bar Proa al Cañaveral, y parece que ya no cabía nadie más. Las ventanas abiertas de par en par daban al salón oscuro una sensación de estar en un cuadro del grande Pato González. Eran las luces de los postes las que prendían los rostros de los asistentes. Una cerveza tras otra, unos gringos tirándose de las narices en el baño, la noche se hace cabrona y se prepara para estrujarnos.

Y es ahí. Aparecen en el escenario dos seres de otro planeta. TorrejaStar dice el teclado. Guitarra de palo presente. ¿Quiénes son? Ni idea. ¿Qué hacen? Llenan la noche con cumbia chora. La voz fatigosa y hostil, nos recuerda que cantar bien o tocar perfecto no hace la actitud. Son choros. Insultan al público. Todo es un chiste. Unas letras sacadas del manual de Zambayonny. Son los TorrejaStar. TorrejaStar. Y eso es. Cumbia rock y torreja. Están preocupados por los minutos que les quedan. Pero nadie los está echando muchachos. Dénle no más.

Bueh… Ya es la 1 am y Chico Trujillo sale al escenario. No cabe ni un pelo más. El Macha nos recuerda que mirar al frente es lo primordial, y yo pienso “que linda está la noche, la mansa vista”. Claro, esto lo pienso antes que del techo empiecen a caer pedazos de madera y la gringa a mi lado piense que se va a derrumbar el boliche. De Chico Trujillo en sí mismo no se puede decir mucho. De las risas y la complicidad con el público, si. Desde bajo del escenario se oye más fuerte y el Proa entero baila (sí, el edificio bailaba); me termino por emborrachar de cumbia. Se me apaga la tele.

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Varias veces estuvimos tentados, pero no concretamos, hasta que llegó nuestra queridísima Srta E, y sacó la cara por LUP.  Se mandó un vino al seco y estuvo con esta talentosa artista quien comentó parte de su trayectoria, sus inicios y estilo de vida, en una  intensa conversación.

La bohemia porteña expresa sin lugar a dudas una mística inigualable, esas noches aromáticas, el sonido del mar violentando roqueríos, las luces naranjas que iluminan la avenida Errázuriz dándole un toque de fantasía que provoca.

Las calles, los paisajes, los colores. Todo indica que en Valparaíso nada puede estar mal.

Ciudad de grandes artistas, una poesía plasmada en nuestro patrimonio de la humanidad, un sinónimo de talento.

Allí brotan grandes exponentes de distintas ramas del arte. Se gestan en ese valpo lindo y querido, en la perla del pacífico, esa que te entrega un sello propio, marcado en tu piel llamado identidad.

Bajo esta línea, así nada más, podemos hablar de un talento innato, Pascuala Ilabaca quien goza de su amor por la música. Una melodía suave interrumpe éste escrito, y es que mi youtube terminó de cargar, y suena uno de los más recientes trabajos de ésta porteña buenamoza que no deja indiferente a persona que escuche su música.

Los acordes, definen un camino por recorrer invitándonos a volar. Nos traslada.

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A algunos se les ocurre comerse todo el pan del desayuno en el bajón de la noche. A otros se les ocurre perderse dos días completos y no avisarle a nadie. A otros se les ocurre bajarse una estación antes en el Metro y dejarlo a uno esperando una hora. A todos se les ocurre conversar cuando yo quiero silencio.

Soy el individuo.
Soy el ojo que juzga.
Soy la mano que aprieta.

Atolondrado y atormentado.
Lerdo y disperso.
Bobo & lelo.

La melancolía es el único punto de vista que cabe en mi cabeza. O mejor dicho, no cabe en mi cabeza más que la melancolía; de allí, de ese puerto zarpan los nuevos latidos e ideas flamantes. Latidos que mueven al corazón, que sobre todas las cosas son razonamientos imaginarios. Co-razón dijo Matta. Razón compartida. Por la mente y la melancolía.

Espero y no apareces
No te veo pasar. Hace una hora
que te espero y no apareces.
Es una idea peligrosa
que pases frente a mí
y no te reconozca:
Que pases por la calle
mires a mis ojos
sientas mi olor
retumbes en mis oídos
(lo mismo yo)
y nada de calor.

Es una idea divertida:
que pases frente a mí
y te hagas la loca
(lo mismo yo).

Hacerle frente a la melancolía es una batalla perdida. Contra la corriente se nada cuando se quiere fortalecer. Cuando se quiere aprender. Y acá estamos aprendiendo. A golpes, ojalá.
La corriente dice una cosa. Nosotros no somos la corriente. No somos ni común, ni corriente.

Perdemos de nuevo. Pero jugamos bien.

Si pudieran cortarnos la cabeza,
estarían muy felices de verdad.
Y se ríen y nos golpean.
Y se ríen y nos molestan.

(Y se ríen)

Imagino una ciudad vacía. Imagino una puesta de sol perdida en la memoria. Imagino un semáforo que da el verde y no hay nadie ahí para cruzarlo. O más bien, los que están ahí, son hace rato ovejas que ni consideran la posibilidad de salirse del rebaño.

Es un panorama que quita la esperanza, que al dimensionarlo nos incita a  mirar hacia el lado, obviando el espejo delante nuestro. ¿Quién tiene la voz mas fuerte para gritar? ¿Quién les va a decir que se detengan?:

Lautaro Rodriguez no espera la llegada de la lluvia redentora ni la hora de la rebelión popular. Es un poco menos drámatico que la media y al escucharlo un par de veces, ya se hace necesario. Su amalgama de sonidos de salón, voz de tragedia diaria a lo Alvaro Henriquez y las letras romantimamonas-con-sentido-social funciona como relojito.

En definitiva, es un disco elegante e inmejorable para viajes cortos (dura 25 minutos), de esos que se ponen primero en el pendrive o que se regalan a un amigo entrañable.

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