Miércoles 16 en la mañana y todo el mundo prepara sus mejores carachos para recibir con ansias el tan esperado y comentado partido. Tras pasar minutos de fervor llega la alegría del primer gol, celebramos como pudimos, algunos con desayuno, otros en sus sueños y los más aguerridos con el sabor de una larga trasnoche de alegría y alcohol.

Pitazo final y comienza la fiesta, Chile se levanta, saltan, gritan, se tocan las vuvuzelas los unos a los otros, esto es una locura, “esta la escoba, esta la escoba” y ahí que tirar la casa por la ventana, se afinan los instrumentos, y comienza el vacilón, toman posición muy a tono a la ocasión, Chico Trujillo desde Nueva York sacudió con todo en el concierto tras la victoria de la selección. Ya son de la casa, todos los conocen, sin más palabras los dejo para que disfruten, esta papita mundialera, directamente desde Villa Alemana para el mundo: Chico Trujillo.

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Monjas Con Atraso es una banda para ver en vivo. Ya he hablado de eso antes, pero no está de más repetirlo. No concibo escuchar a estos tipos en el living de la casa con la abuelita en la otra habitación, la que probablemente tiene pésima aislación acústica. Menos imagino captar el mensaje de sus temas y no poder liberar un poco de energía al ambiente en una tocata.

Hay más cosas que no entiendo. Por qué demorar tanto en presentarlos, si llevan cerca de doce años tocando? Por qué Rigo, el vocalista, parece monja de claustro abajo del escenario, pero arriba parece poseída por el demonio de tazmania? Por qué titular “Calmantes” un disco que te deja más prendío que el Sr. N con sed?

A esta hora los suizos deben estar más nerviosos que Monjas con Atraso después de ver el debut de Chile en el mundial. Ya, no se diga más, a bajar y luego a verlos en vivo. Caso cerrado.

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Desde el 2008 se han encargado de ponerle rock y blues a las fiestas universitarias. Desde el 2008 que dejaron de comer fideos con salsa y ahora andan quebrando ventanas por el puerto lindo. Desde el 2008 se pasean con sus instrumentos a cuestas por algunos bares porteños, que los acogen como se reciben a los animales del zoológico, canten, griten, aplaudan, pero no me despierten a los vecinos. ¿Falta blues en el puerto? Falta blues en Chile, yo creo. O el circuito le ha sido esquivo a mis oídos por un buen tiempo. Fuera de La Rata Blusera, El Cruce, La Rompehueso, creo que he escuchado a un par de bandas más. O no me acuerdo del resto. Magnolia me faltaba.

La Rompepaga no olvida sus orígenes en la UPLA, en el corazón revolucionario porteño, en la república independiente de las barricadas y las lacrimógenas. Y aunque la verdad, el blues no me vuelve loco, creo que cualquier obra creativa ligada al rock es mejor que escuchar el waka waka de mierda que se escucha hasta en el baño de un bus.

Inevitable decir que vengo llegando de Concepción, una ciudad blusera desde que fuera fundada por la santa patrona Jacqueline van Rysselberghe, y que ahí, en una peña folclórica como lo es el Club Bonita, donde en la entrada te pintan un estrellita en la cara y te regalan un vaso de tinto, me vine a encontrar con una banda de blues de mi facha y espiritual ciudad: La Villalemana Blues Band. Mentira, no era la VBB. Pero el vocalista era el mismo o se parecía mucho. Este viejo canoso de 120 años, es el mejor cantante de blues que he visto en vivo (repito, no he visto muchos, ilústrenme bluseros del mundo) y tiene más onda que Freddy Turbina fumando marihuana en una pipa de agua.

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Por fin nos vamos del hotel, en el camino saludamos a la animadora oficial del magno evento, no sé como se llama, pero la vi en la TV. Nos mira raro, sabe en lo que andamos y de seguro nos hecha la culpa del fuerte olor a mariguana, no importa, nos subimos a la van y nos vamos.

Llegamos al parque Italia, directo a la carpa habilitada para los músicos. Unos sanguchitos, todo bien, falta un vino dicen por ahí, nos dirigimos a la botillería más cercana, dos cajas de vino de dos litros creo que servirán para saciar la sed un poco antes del show. Rico el vinito, a esta altura estamos sacando la segunda borrachera del día, alguien por ahí propone salir a mezclarse con la cultura porteña, mal que mal están de fiesta y hay que saludar.

Sucede el encuentro, de frente a nosotros Sarita Mellafe de Fuera de Control (a estas altura escuela de diplomáticos) Paulina Urrutia, obviamente nos acercamos a ella, se ve rodeada de 6 jóvenes en evidente estado de ebriedad, no lo puede creer, y comienza la ronda de preguntas.

-Yo vote por Ud.- dice uno
-Estuvo bueno el final de la teleserie- eructa un comensal
-Por qué no nos presenta ministra? Hip!- remata uno de los contertulios.

La respuesta vino inmediatamente.

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Una llave inglesa, alguien que observe si hay moros en la costa, un grifo y paf, se arma la magia. Agua y agua a chorros, para pasar el calor del verano, pero para eso faltarán algunos meses, ya que por estos días las negras nubes y los climas fríos inundan la  ciudad. Y aunque los días no nos acompañen para manguerearnos, existe este disco con el cual recibirás una dosis refrescante de artistas independientes.

Un compilado de músicos y un preciso arte en el disco son la obra maestra del colectivo Arcoiris. Bandas y solistas como La Vieja Técnica, Fusa, Deplasticoverde, Chubai Chubai y muchos más son los encargados de abrir el grifo invernal y mantenerte despierto para soportar las heladas tardes que nos azotan últimamente.

Mientras se acaba una suave melodía, llega un sonido más movido, y a la vez se prepara para sonar una canción delirante, esta es la ventaja de contener tanta diversidad en el disco. Una papita altamente recomendable para conocer los nuevos talentos emergentes que inundan nuestras calles. Al igual que estos artistas, existen muchos más emergentes, los cuales hay que notar, apoyar y disfrutar, no tan solo cuando adquieren un grado de fama ni mucho menos cuando ya no están entre nosotros, porque “en las raíces se echa el agua para que el árbol crezca, en las hojas no sirve, en las ramas tampoco y mucho menos cuando ya se seco” (Buda).

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Lo más hermoso de todo es que tengo diez vidas para imaginar aves, estrellas, pasiones, romances y amores que puedo cantar bajo la normalidad de un despertar sin callar.

Universonidominante

Primera palabra que tengo en mente: Hermano.
Lo escuché en vivo en la Pelea de Gallos 2, y caché que el socio algo tenía que me llamó la atención terrible de rápido.
Ah, sí. ¿Hermano? ¡Claro! Hermano porque a la salida nos saludamos, presentamos y pah!: -Hola hermana, cómo estay- y blablabla. ¿Qué quieren que haga? El hermano me pegó lo de hermano/hermana y nada que hacer.
Todos lo somos, al fin y al cabo ¿no?

Gastón Gómez tiene 23 años y es de Concepción, ciudad que es mi hogar desde hace poco más de dos meses. Pero ¡ya! No vine a hablar de mí, sino de él.
O sea, más o menos. Mi idea, en este momento, no es escribir una  mini biografía ni presentar al Gastón como persona, como lo he hecho con otros chiquillos.
No. Con él voy al grano. Así de simple.

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