Para Natalia Matus

Me piden que escriba (me lo pidió una vez una mujer que no recuerdo o no recuerdo su rostro o no recuerdo un nosotros o ese recuerdo es borroso y la he olvidado como mis palabras en el papel, como un perfume entre las sábanas). Me piden que escriba sobre literatura, que haga crítica literaria; me piden que escriba sobre música, que pondere dos o tres canciones de cantautores que no valen la pena

Una nueva Pelea de Gallos se vivió en la Sala Dos de Concepción. No se asuste, no estoy hablando de aves, sino de cantautores sin plumas, pero con mucho quiquiriquí. Me refiero a guitarreros de acá de Concepción, de esos que algunos jueves los pueden encontrar Donde la Tita u otros días de la semana pituteando por ahí… y los ya conocidos y queridos Kaskivano, Evelyn Cornejo y Ángelo Escobar.

Para el Poeta

Generalmente no tengo amigos ligados a la literatura. No tengo amigos escritores o poetas, no los busco. Y, a estas alturas, moverse entre los círculos –deformados- literarios, y sobre todo en esta ciudad, comer o beber con ellos, hablo de comer papas fritas o completos o churrascos con ellos en los carritos ambulantes o beber vinos en caja –en el mejor de los casos un botellón- y cervezas en la calle, y más aun escucharlos hablar de literatura, y peor, escucharlos totalmente borrachos hablar de literatura, es algo que casi nadie puede aguantar, a excepción de sus pares, que si eres uno de ellos caminas por la avenida celestial que los lleva a todos juntos y de la mano cantando al parnaso.

Gabriel Alcayaga lo conocimos no hace mucho. Seis meses a lo sumo. Quizás lo conocíamos de antes pero nos hicimos los locos, no queríamos tener nada que ver con tamaña mente desquiciada. Quizás de otra vida, eso eso eso. Su canto nos sorprendió el día que supimos de su existencia. Su canto nos sorprendió cuando lo escuchamos en vivo. Su canto sigue sorprendiéndonos día a día. Por eso lo invitamos a nuestro cumpleaños. Por eso nos tomamos esas chelas allá arribita.

La historia de Palote Herrera es confusa. Hemos dicho un par de cosas, también confusas, sobre él. Pero no la verdad. Eso nunca. Nunca la diremos. A nadie le interesa que le digan la verdad, siempre es más bella una mentira bien contada, un invento del delirio, un cuento de esos que mantienen vivo el recuerdo de cuántos queramos.

Este disco lo esperé toda la vida, aunque sin saber que existiría algún día. Si recuerdan a Pato ya imaginarán la calidad (o calaña) de músicos y música con la que nos encontramos en frente. No perdamos tiempo aprendiendo inglés ni soñemos con un postítulo afuera. Mejor dejemos que el disco suene mientras ellos mismos se presentan.